girls never befriend me cause i fall asleep when they speak

Il suffit de trois pas, d’un mouvement de la main, bref, mais précis et d’un regard qui en dit encore plus long que le geste. Rain tombe sur les fesses, les yeux écarquillés et bien vite, l’incompréhension étire les traits de son visage, doux, marqués par son côté encore enfantin, quand ceux de Margaret sont déjà si durs. " On ne veut pas de toi ici. " L’aînée plante ses pupilles dans celles de la cadette, presque impatiente de la voir fondre en sanglots, se briser aussi sûrement que du cristal. Elle attend quelque chose qui ne vient pas : sa petite sœur se relève, époussette délicatement les pans de sa robe et relève le menton. Margaret surprend un petit regard adressé à Vivian, malgré tout. Un appel passé sous silence, auquel elle met rapidement un terme en se dressant entre ses deux sœurs – hors de question qu’elle la laisse prendre sa défense.

" J’ai jamais dit que je ne voulais pas jouer avec elle, moi ", fait remarquer Vivian, de longues minutes plus tard, alors qu’elle s’est emparée d’un carnet de croquis. Margaret, de son côté, tourne la page de son livre au ralenti, piquée à vif. " Pourquoi tu ne veux pas l’aimer ? " Elle ferme les yeux, referme le bouquin d’un geste sec, dont l’écho vient perturber la quiétude dans laquelle est plongée dans pièce. "Si tu voulais tant jouer avec elle, pourquoi tu es restée ? " Elle fait volontairement l’impasse sur la seconde question, le cœur serré rien qu’à l’idée d’y penser. Pourquoi, hein ? Pourquoi n’est-elle pas fichue d’éprouver la même affection pour Vivian que pour Rain ? Rain, si impétueuse, un vrai tourbillon. " Tu peux sortir. La porte est juste là ", continue-t-elle en désignant l’encadrement d’un geste du menton. Elle n’a pas besoin d’elle, de toute façon. Pour la première fois, sa sœur lui lance un regard mauvais, referme son carnet et quitte le lit sur lequel elle s’était confortablement installée. " T’es vraiment la pire des pestes, parfois. "

Ça fait mal, parce que ça vient de Vivian.
Ça fait mal, mais elle arque un sourcil, comme pour défier sa sœur. Comme pour lui montrer qu’elle s’en fiche, quand ce n’est pas le cas. Alors, elle quitte la chambre en moins de temps qu’il n’en faut pour dire quidditch et Margaret apprend à se complaire dans sa solitude.


Margaret s’appuie contre le mur dans son dos. Le couloir lui semble un peu plus sombre que d’ordinaire et dehors, la tempête se déchaîne. La pluie vient frénétiquement battre contre les carreaux de l’immense demeure qui, aujourd’hui, accueille en son sein la petite festivité à laquelle seule l’élite sorcière a été conviée, tandis que de rares éclairs viennent déchirer le ciel noirci. L’atmosphère, aussi lourde soit-elle, n’a plus aucune importance quand Orion vient placer une main juste au-dessus de son épaule, prenant lui aussi appui contre le mur. Il profite de cette proximité pour venir lui murmurer quelques mots à l’oreille, tandis qu’à quelques mètres, la porte se referme délicatement – pas assez pour qu’eux ne remarquent rien. Rain s’arrête, comme prise sur le fait et Margaret hausse un sourcil. Tiens, comme c’est surprenant, le mouton noir qui cherche à s’échapper du troupeau. Encore.

Margaret n’a pas le temps d’ouvrir la bouche que son père s’introduit à son tour dans le couloir, attrapant vivement sa cadette par le bras. Orion se détache d’elle aussitôt que le patriarche Crawford darde ses pupilles dans leur direction. Il n’a pas besoin de parler, un regard suffit.

" Si j’organisais ces petites soirées pour te voir t’amuser avec le premier garçon venu, ça se saurait ", minaude son père d’une voix menaçante, une fois qu’elle a regagné le grand salon. Il lui tourne autour, et presque mécaniquement, vient poser ses mains sur ses épaules. Ses doigts se referment sur ces dernières en un geste désagréable, mais dans son dos, elle le sent sourire, histoire de faire bonne figure. Elle ne cherche pas à se dégager, pourtant, parce qu’elle sait que ce n’est pas dans son intérêt. Rain l’a déjà suffisamment mis en colère, de toute façon. " Je suis désolée. Ca ne se reproduira plus. " Il ne lui en faut pas plus, Margaret le sait, a conscience de sa place privilégiée. Alors, il lui prend la main et la tapote dans un geste tendre, avant d’y déposer un baiser. " J’ai du monde à te présenter. "


Le plus curieux de la bande lui attrape le bras, déboutonne son chemisier au niveau du poignet et soulève la manche sous son regard réprobateur. Elle ne dit rien, parce qu'on ne refuse rien à ces personnes-là, qu'on soit une Crawford ou non. Doucement, il parcourt du bout des doigts sa peau intacte de son avant-bras et lorsqu'elle cherche à se dérober, il resserre son emprise sur son poignet. Toute cette situation commence à l'ennuyer fortement. " Le Lord serait bien heureux de compter parmi les siens des membres aussi... Influents que les Crawford." La jeune femme incline légèrement la tête, fait la moue, l'air presque désolé. Presque. D'un geste sec, elle se détache de son emprise, puis lui lance un coup d’œil aux deux sorciers qui accompagnent son interlocuteur. Sang-mêlés purifiés, paraît-il. Foutaises. " Alors, le Lord devra faire des efforts sur les sbires de bas étages qu'il envoie pour recruter ces personnes dites influentes. " Elle se redresse, leur jette un nouveau regard dédaigneux, lit sans difficulté dans leurs grands yeux mauvais que ce n'est pas la réponse qu'ils attendaient. Oops. Tant pis. Pour le peu que ça l'importe, de toute façon. " Si votre époux ne parvient pas à vous convaincre, j'imagine que personne ne le pourra. " Margaret lui adresse un sourire entendu. Quelle bonne déduction, Sherlock. Pour toute réponse, elle leur adresse une nouvelle moue et l'elfe de maison leur désigne la porte. Pourtant, son principal interlocuteur ne semble pas comprendre le message et s'approche un peu plus d'elle. " On ne dit pas non indéfiniment au Lord. " Plutôt que de l'affronter, comme le ferait son père, le dos bien droit, le menton relevé, elle se dérobe, contourne la table basse du salon pour mettre le plus de distance entre eux. " Oh, je le sais. " Non, ça ne semble pourtant pas si compliqué que ça. C'est qu'il serait temps d'apprendre aux hommes la définition de ces trois lettres. Et y'a un tas d'arguments qui justifient ce refus catégorique, mais elle tient trop à la vie pour les exposer à haute voix. Tout comme son géniteur, elle choisit Prudence comme maîtresse, bien consciente que la guerre pourrait prendre un tournant inattendu à tout instant.