C'est quand le bonheur ? ► Lucy

Elle ouvre les yeux, observe le plafond, garde le silence. À cette question, elle ne trouve aucune réponse. Il n'y a qu'un creux qui résonne, tout en elle. Et quand elle pose la main sur son poitrail, par dessus la poitrine, il semble pourtant qu'il bat, son coeur. Mais la bouche reste close, les yeux fixés sur cette tache qui orne le plafond. Elle est persuadée, quelque part tout au fond d'elle, que si elle la regarde assez longtemps, elle finira par disparaître. Mais au bout d'un temps, elle doit se résoudre à allumer la lumière pour que le jeu cesse, pour se redresser doucement sur le bord du lit, à scruter des horizons qui ne vont pas plus loin que le recoin de la porte entrouverte. Puis elle siffle et le chien rapplique presque aussi sec, invité à venir se vautrer dans le lit avec elle. Ses bras qui entourent l'animal, le nez caché bien assez vite contre son flanc. Et elle peut enfin pleurer, Clarice. Pleurer ce vide qui reste en elle, sans qu'elle ne sache pourquoi.

Elle pleure, oui.
Cette vie effacée.
Cette vie où elle
ne pleurait plus.


Elle a jamais su rien faire, Lucy. Une brise à l'allure de tornade, un tourment sans fond dans lequel elle s'est enfoncée, à tenter de reprendre de l'air par moment, quand il était encore là. Mais elle s'est noyée, Lucy, a tout emporté dans sa chute. Une brise, parce qu'elle ne sait plus ce que c'est, de souffler des rires, d'offrir des sourires. Elle s'est perdue bien avant de tout effacer, Lucy, à n'être qu'un poids pour le reste du monde, pour lui aussi. Elle a aimé jusqu'à s'étouffer de trop avec ses sentiments. Et elle a pris peur, peur de tout ce qui pouvait être de ce monde. Elle a toujours cru en des promesses démesurées, Lucy. On sera heureux ! Et sans doute qu'il l'a été, Polar, heureux. Mais elle était foutue dès le départ, elle, et ça n'a jamais changé, ça. Même avec lui, même si le monde avait été à ses pieds. Le mal a toujours été en dedans. Y'a jamais rien eu pour suffir à le combler et ça l'a rongé un peu plus encore à chaque instant, la culpabilité qui a grossi, tumeur que personne ne pouvait soigner, même plus l'amour, même plus la vie.  Et tout s'effaçait, chez Lucy, déjà bien avant qu'un sort ne soit jeté. C'était comment de respirer, déjà ?


Polar, je t'aime. Et ce fût sa dernière pensée, à cette femme désespérée. La lettre avait été laissée à l'amant aimé, le seul qu'elle avait connu, le seul qu'elle voulait encore. Et pourtant, la détente est appuyée. Les mots sont prononcés et tout s'efface. Avec elle, la souffrance se taira enfin. En plein coeur de New-York, elle rayait tout de sa carte mentale. Ses familles. Celle dans laquelle elle était née et avec qui elle ne partageait plus rien, ce frère détestable qui ne se soucierait sans doute jamais de savoir ce que sa soeur deviendrait. Mais elle a laissé un mot quand même, un simple "Je ne veux plus jamais rien savoir de la magie. Adieu." sobre et pas même tremblants. Pas comme les mots pour Polar, pas avec le poids des sentiments qui pesaient sur les doigts, qui faisait qu'elle hoquetait en même temps. Elle était devenue folle, Lucy. Et le chagrin l'a étouffée, la guerre l'a terrifiée, la culpabilité l'a achevée. Elle s'est persuadée, réellement persuadée, que Polar ne saurait jamais être heureux avec elle. Jamais, Lucy ! Et ça a tout nécrosé en elle, absolument tout. Comment pouvait-il se penser joyeux avec une femme si morose ? Brisée, au pied du mur, elle savait que la mort n'étais pas envisageable.

Alors, Lucy a dit adieu à la
vie d'une autre manière.

Adieu, mon amour.

Et Lucy savait, tout au fond d'elle,
que Clarice ne saurait jamais aimé
qui que ce soit d'autre que son Polar.


Elle rouvre les yeux, alors qu'il fait nuit. Sa tête lui fait mal, alors qu'elle a encore fait ce drôle de rêve. Une tour, haute, sur le fond d'une aube fascinante, d'un château qu'elle n'a jamais réussi à trouver dans aucun livre. Alors sans doute qu'elle l'a juste inventé, cette haute tour qui lui réchauffe le coeur. Le seul souvenir conservé de Poudlard, pas résolue qu'elle était de tout faire disparaître non plus. Gardons juste ça, Clarice, d'accord ? Et ça la hante, désormais, alors elle lève le nez chaque jour vers le ciel, dans l'espoir d'un jour la voir pour de vrai. Sans savoir que ça ne sera plus jamais possible. Avec cet unique souvenir laissé, Lucy ne se doutait pas qu'elle allait recommencer le schéma, qu'elle allait de nouveau faire d'elle une paria, celle toujours à part, qui n'était jamais là où elle aurait dû être. Clarice, trouve la place que je n'ai jamais su apercevoir, je t'en prie. Mais elle a les yeux ouverts, dans le noir. Et il n'y a rien à voir.

Clarice, tu devais réussir là où j'ai échoué...

Clarice, c'est l'ultime échec de Lucy.
Un coup d'épée dans l'eau.
Un coup d'épée dans le coeur.
Et celui de Clarice, depuis, saigne.

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