bloody family tree (CAE)

T'es féru d'histoire, de mythologie, de théologie, de poèmes. T'aimes l'art, sous toutes ses formes, comme la beauté. T'es toujours tiré à quatre épingles, parce que, sait-on jamais sur qui tu pourrais tomber. Tu détestes les enfants, les adultes qui se comportent comme des enfants, ou comme des adultes. T'aimes pas vraiment grand monde, et t'as du mal à faire confiance. Pourtant, t'es charmeur. T'as ce besoin viscéral que l'attention soit tournée vers toi. Qu'on t'adule, qu'on t'admire. T'aimes cette lueur dans les yeux de ceux auxquels tu plais. T'aimes plaire, c'est aussi simple, c'est bestial et animal chez toi, ce désir d'attiser le désir. Tu pourrais paraître romantique, mais tu prends juste ce que tu veux, peu importe la manière. Tu aimes le luxe, dormir tard, te coucher tard, manger ce que tu veux, et boire, boire jusqu'à la lie, toutes sortes d'alcools, cigarettes et cigares aux doigts. T'es cynique, tu te moques, sans regret ni remord. Tes piques sont acides, assassines, font rire d'un rire jaune, fêlé.  

T'aimes avoir raison, t'as toujours raison, t'as jamais tord, jamais, jamais, jamais. T'es joueur, t'es capable de tout jouer, ton argent, ta maison, ta vie, si on t'y pousses. Tu sais pas résister. On peut te croire faible, avachi dans les luxures de la chair. On aurait bien raison. Tu te refuses rien. Mais ça ne prouve pas un manque d'intelligence. Oh, non. T'es rusé. Tu réfléchis trop, souvent. Ca t'empêche de dormir. Ca te tient éveillé, tard. Tu te tournes, te retournes. La soie de tes draps n'y change rien. Tu penses à ta famille que tu détestes, au pouvoir des femmes de ce nom que tu partages, et ta soeur, à ta mère. Tu voudrais leur mettre le feu. Les voir cramer. Oh, ça, ça t'endort. T'es créatif, quand tu t'y essayes. T'aimes créer des choses, des potions, des attrapes-rêves. T'as ce don de conteur, cette voix de basse qui capte un auditoire : même ta voix, ton timbre, sont beaux, tes cordes vocales sont vélanes elles aussi.

3 mai 1955› naissance au manoir Lestrat, dans des collines près de Londres. Premier héritier mâle de cette génération, mélange du sang sorcier Français de la branche des Le Vallois, et des vélanes magiques des Lestrat. Bizarrement, il portera le nom maternel, décision purement féminine, dans cette famille matriarcale où les hommes semblent menés à la baguette - magique, la baguette. 8 juin 1962› sept ans et plus d'un mois après sa naissance, Caesius voir apparaître sa petite soeur. L'évènement, déplaisant au possible, voit s'épanouir sa magie. Il met le feu aux rideaux de la jolie chambre au berceau renfermant l'enfante. Il sait ce que cela signifie : héritier mâle en apparence, ce sera elle, au prénom de Philomèna, qui règnera exactement comme leur mère avant eux. Elle sera celle qui commandera sa vie, aux côtés des autres créatures qu'il déteste par-dessus tout. 7 septembre 1967› Caesius entre à Poudlard, école prestigieuse. Son père aurait aimé BeauxBâtons, ou une autre classe, mais les maternelles au pouvoir ordonnent. Il est envoyé à Serdaigle, qui deviendra sa véritable famille. Jeune sorcier à la beauté confuse, l'adolescence voit sa magie et ses pouvoirs affluer et osciller. C'est à cette date-là, également, qu'il se jura de ne pas être juste l'héritier Lestrat. Et qu'il allait devenir célèbre pour lui-même. 1971 › La guerre fait rage. Et les Lestrat fuient loin de Londres et de sa pagaille. Pourtant, Caesius insiste pour retourner à Poudlard. La lâcheté de sa famille l'écoeure, mais lui-même n'appose aucun comportement politique. La protection de Dumbledore l'encourage à rester à l'école, mais il reste discret, se fait petite souris. Il n'est, après tout, qu'à moitié humain. Qui sait ce qu'on pourrait lui faire. La peur - la guerre et le sang qui teinte les rues, le monde sorcier. Sa soeur restera dans leur résidence secondaire, apprenant à la maison ce dont elle a besoin. Sa magie devient de plus en plus forte - comme sa beauté, éclipsant même sa mère et son frère. Philomèna est un soleil. Et Caesius la haït, crevant de jalousie. juillet 1974 › La fin d'une ère à Poudlard. Sept années, depuis ses douze ans. Sept années le menant à sa majorité tant attendue et à sa vie indépendante. Pourtant, l'héritier mâle a le droit de percevoir l'argent de la famille pour s'installer dans un quartier sorcier à Londres. Pourtant, la ville l'effraie : ruines et conflits sont encore présents. La peur le ronge, tout comme la colère. Malgré tout, il tire son épingle du jeu : doté d'un don incroyable pour les potions, il sait également charmer les gens et les animaux, et se fait vendeur de tout et de rien, cherchant les désirs de ses clients pour les satisfaire. Il apprend à satisfaire les siens propres, à faire ses choix, à vivre. C'est le début de ce que sa mère appellera sa décadence, alors qu'il débute enfin sa vie d'adulte et qu'il commence à gagner son salaire. 1980 › On lui présente - ou plutôt on lui envoie - une demoiselle de bonne famille. L'ordre d'un mariage arrangé entre les deux familles est amené sans subtilité. Il renverra et le mot, et la charmante demoiselle, non sans avoir troussé ses robes et aiguisé son appétit. Nulle alliance ne le liera à jamais à quiconque. L'idée d'être emprisonné d'un mariage le rebute. Il s'aime libre et charmeur. Sa mère et sa grand-mère le menaceront de couper ses vivres, mais Philomèna, n'ayant nul grief contre lui, montrera un courage et une douceur toute personnelle en lui envoyant de l'argent. Il refusera tout d'abord, toujours jaloux, toujours impétueux, avant d'accepter sans un remerciement. Rancoeur chevillée aux tripes, devant ce geste de paix.  1985› Dans l'atmosphère des procès après guerre, les rumeurs vont bon train. Quatre ans, déjà, depuis la fin de cette ère sombre. Quatre longues années. Le Londres connu s'est métamorphosé, et ses potions se vendant bien mieux : charmes d'amour, potion de chance, somnifère mortuaire, tout est possible pour ses doigts de fée. Entouré de mystères et de légendes qu'il nourrit de ses propres énigmes, il prend enfin une place importante dans la société - hélas, son nom y est pour beaucoup. L'ascendance de sa beauté fatale est connue, mais personne n'y fait attention, on ne voit que sa beauté, on ne s'intéresse à lui que pour ses dons. Et, malgré lui, il y prend goût. Luxe sirupeux et désirs insatiables. Mai 1988 › Son anniversaire est souhaité, gâteau et bougies, baisers languides et présence temporaire. Son lit est rarement vide, à présent, au-dessus de sa belle boutique sur le chemin de traverse. Femmes et hommes vont et viennent, plus ou moins discrètement. Encore aucune alliance, et de sa famille, aucune nouvelle, hormis l'argent qui renfloue ses caisses. L'atmosphère de conflit s'est brisée, et l'espoir apparaît comme un avenir meilleur. L'argent, le pouvoir, le désir : tout est à portée de ses mains. Pourquoi ne pas saisir tout cela, de ses longs doigts habiles ? Il a toujours été ambitieux. Que les lumières soient sur lui, pour une fois.